Um deus caído pode ser qualquer um, um poeta não

há um cachorro noturno

latindo nos meus olhos

murchas sementes de sol

são embaladas como sentença secreta

de lábios a ouvidos

nada mais é dito

a luz é farsa em forma de alarido

poetas não adivinham mais sequer o passado

o servo da complexa trama sempre soube

que inevitavelmente serviria a dois senhores

o mistério que não mais há

girava em torno de saber onde o pacto foi amarrado

tendo o corpo como assombro

a consagrar a morte de tudo

Escrito por dylpires às 10h54
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uma breve visita.

como um vulto de pássaro sobre o telhado

as mobílias do interior desapareceram.

isso. sorria.

mas a diária conversa com o invisível

não restitue mais a perda de uma coisa infinita.

talvez o brincar de ser do existir

retorne a aparição de antes.

torça.

não lhe resta outra coisa.

Escrito por dylpires às 17h29
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sonhei com sapatos

suspensos por balões

brincava de roda num parque inóspito

olhos atônitos não entendia como nos movíamos

se a roda estava sempre parada

papai e mamãe estavam lá

e balbuciavam algo para mim

a chuva chegou como alguém

que anda arrastando os pés

perdi o último sapato de vista

partir e espelho

foi tudo o que ouvi

Escrito por dylpires às 09h35
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 fragmento achado em 2061 nos subterrâneos da feira da praia grande

pedaço de náufraga coisa

sombra que se contorce

passarela-matadouro do ver

espero pela primeira partida

para sentir tal qual uma perna ausente

o tempo como um aleijume

lis-jorgeane-catarina-gissele-rose-cássia-gilberto-jales-alexandre-hagamenon-bioque-ailton-ricardo-natan-josoaldo-couto-paulão-samarone

um único nome

o nome mais comprido do indizível

intranquilos dias do espírito

íntimos ruídos nas fundas águas da voz

caixão-espelho

o mais-do-mesmo 

Escrito por dylpires às 11h36
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estou de volta. mas há dois dias estava em são paulo. pelo entorno da luz. a mais bela das estações. sair de um espaço e entrar em outro no mais brevíssimo possível me fascina muito. um caminhar rápido, e já estava enfileirando a lista de visitas ao museu da língua portuguesa para ver machado de assis. a exposição começou dia 15. e vai ficar por 6 meses. assim também foi pretensamente com duchamp que estar no MAM. mas duchamp como bem escreveu gerald thomas no seu blog ( o link está aí ao lado) não precisa de uma retrospectiva. é até mesmo, de fato, um insulto a tudo o que ele representa ou não representa(?!). afinal, como posso ter uma retrospectiva de idéias, conceitos, já que obra mesmo é o de "menos"?! mas teve aquele maravilhoso e cômico bate papo entre o gerald thomas e o alberto guzik no sesc da paulista. intitulado como "O QUE DER NA TELHA". Na hora "h" acabou mesmo dando pouco na telha do público. que ao meu ver jogou tudo para o mar das "perguntas mortas" como a exemplo de: "o que é arte?" guzik, como sempre foi bem generoso. mas gt partiu para cima da perguntante (literalmente!!) e performatizou alguma luz  sobre a criaturazinha meigamente burguesa que quer “pensar o fragmento” sob a perspectiva de um todo falido. Andar por aquelas bandas não é mais novidade... mas eu não vivo atrás de novidade. Somente de algo que escandalize o espanto que trago em mim. Ou mesmo, o inverso... sei lá! E volto. E me deparo com a morte de mestre Felipe. Tambor grande, meião, crivador. Adeus tudo. E não adianta ter passado para outros o aprendizado. A ciência da coisa. Não adianta. Que ótimo que alguns aprenderam... mas mesmo assim não adianta. É a mesma coisa que senti quando fui ver o museu do inconsciente. A idéia está lá. O projeto tocado para “frente”. Mas falta a nise da Silveira. Os herdeiros de hoje são pessoas que compram as idéias sem se angustiarem com as mesmas. O tambor se calou para sempre mesmo. Acreditem! E como se não bastasse, eu ainda sinto amor por tudo isso... ou prazer! Acho que esta é a palavra mais apropriada. Prazer por sermos somente “o fantasma da dor de existir!”

Escrito por dylpires às 16h17
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Orides Fontela

quando o desencanto

é um pensamento concluso.

quando a escolha revela

uma fé. um torcedor. e só.

quando o círculo só é fechado

pra quem o olha de fora.

quando nele não há superação.

quando é sempre isso.

Escrito por dylpires às 10h22
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Escrito por dylpires às 14h06
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 COREIRA TRISTE

uma coreira triste no fogo cruzado das paixões humanas

a fisicalidade da Roda evoca negras pancadas de sensualidade

uma espécie bruta de saudade pesa mais

que o próprio corpo e a alma em desconforto

quando em cáusticos rodopios alinhava alguma morta espera

que já é falta do que se tem

como se não mais se tivesse

a atmosfera o ritmo o fogo que afina a alma em sílabas de morte

e a escuridão da pungada que se multiplica

nascem do desvão do olho

como hóspedes de um existir que não significa

os pés marcando o rito são o fetiche de uma morada

a pungada eivada de mistérios

dando ao corpo distintas catarses

nenhum kouros/coreiro jamais lhe saberá

uma coreira triste na Roda emerge do período azul de Picasso como se de Casagemas se embriagasse em dor

e a esta se restringisse uma só lembrança

na medida daquela sombra eterna

pendurada nas vazias paredes do Ser

como um guarda chuva a advinhar

os melindres na tempestade

daqui de fora da Roda enquanto ouço do mais enterrado desejo

à fantasmais latidos na carne grito com os olhos: “o teu silêncio é um leque. Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo, mas mais belo é não o abrir para que a hora não peque... ”

uma coreira triste na Roda

só pode colher maduros espantos finais

Escrito por dylpires às 11h36
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Escrito por dylpires às 14h28
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os pés de minha mãe jogados no cesto de lixo

na sala de espera

sei que seus pés já são dois nacos de coisa podre

que escondo enquanto ela dorme

está tarde, também começo a construir imagens

sobras de algum inverno

na noite nômade e arcaica, em que me junto a outros gritos

com medo dos lobos - e dos cutelos

           Antonio Ailton (autor de As Habitações do Minotauro, poesias)

Escrito por dylpires às 12h08
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A morte não precisa das cinzas do carnaval

Marcelo Mirisola*

No primeiro caso, falou-se em pobreza, racismo e de um suspeito jogo político envolvendo o Exército, o vice-presidente da República e o seu candidato a prefeito na cidade do Rio de Janeiro, o ex-bispo e senador Marcelo Crivella (PRB-RJ). Três homens morreram. No segundo caso, especulou-se quanto à legitimidade de um PM fazer a segurança da noitada para o filho de uma promotora ameaçada de morte. Não quero, aqui, repetir o que se falou e o que se especulou à exaustão ao longo dessas semanas. Em pouco tempo os assuntos estarão datados, e as estatísticas do IML – para todos os efeitos – são mais veementes do que os lugares-comuns.

No primeiro caso, não foram “somente” três negros e pobres entregues à sanha de traficantes por um tenente do Exército que perderam a vida. Consta que o tenente aloprado não curtia funk. Os três eram funkeiros. No caso da boate na zona sul, não foi "apenas" o estudante rico e branco de promissor futuro blindado, que levou um tiro no peito. Quem morreu foi o playboy.

Creio que, antes de se tornarem vítimas, tanto os funkeiros do morro da Providência como o playboy da boate Baronetti eram – e continuam sendo – protagonistas dessa história.  Difícil considerá-los vítimas como, por exemplo, era vítima uma esposa assassinada em flagrante adultério no ano de 1956. Existe uma incompatibilidade entre o fato e a questão. Existe outro tempo, e lugar. O tempo é o dos assassinos. E o lugar é o da barbárie, onde a idéia do Estado é uma abstração, portanto o Estado não existe. Não existem realejos. Nesta terra devastada, os chás beneficentes e todos os penduricalhos são dispensáveis, inclua-se aí a família e o choro das mães. Não sei se convém dizer que existe uma outra lógica para entender os dois casos. Mas vá lá. Vamos chamar de código paralelo ou de uma guerra suja, cujas partes envolvidas desdenham daquilo que um dia convencionou-se chamar sociedade organizada. A serpente finalmente saiu do ovo. 

Pobres, pobres mães. Que não choram mais o cadáver dos filhos, mas o defunto de uma época desconhecida e esquizofrênica. Aliás, é curioso notar que a única compatibilidade que existe entre a figura antiga do cadáver de narinas de algodão e os músculos adquiridos na academia de musculação é a pobreza da rima – e mais nada. O luto não serve mais para vestir o novo, há um descompasso e um pragmatismo gelado no ar. A morte não precisa mais das cinzas do carnaval. A morte perdeu a eloqüência, e perdeu a elegância.

Por isso que o filme Tropa de Elite fez e faz tanto sucesso. Ele anuncia que a oratória de Ruy Barbosa e o famigerado Estado de Direito simplesmente não existem para os lutadores de Jiu-Jitsu, nem para os funkeiros, muito menos para a “galera” da pedofilia no Orkut. O Brasil é um retrato na parede que não deixou nenhuma saudade. Carlos Drumonnd de Andrade não existe para quem tem menos de trinta anos, está desempregado e mora do lado de lá da Ponte João Dias. O lado de lá – desculpem o trocadilho – não está nem aí para Montesquieu. Ou melhor, Montesquieu vive do lado de lá, disfarçado de Mano Brown (mas essa é outra história...). Mas do que eu falava?

Ah, lembrei. De roupas brancas, carnaval e morte.

Vamos lá. As passeatas e os abraços no Parque do Ibirapuera e na Lagoa Rodrigues de Freitas, bem como os apelos por mais tolerância e as respectivas missas ecumênicas realizadas depois do massacre de cada semana, são tão patéticos quanto as madames escandalizadas com as criancinhas que apodrecem no semáforo do shopping. O grito e o choro das mães e a “indignação” das autoridades são tão inócuos e paquidérmicos quanto o trânsito congestionado nas grandes cidades. A fantasia tropical e o azul do céu foram subtraídos pela realidade excludente de quem luta pela sobrevivência – não importa se o gueto é uma boate em Ipanema ou uma ONG no Jardim Pantanal.

Hoje em dia, no Brasil, até o fato de se “propor” soluções é recorrência de atraso. Não deu certo antes, e agora – lamento dizer – é tarde demais. O fato de aumentar o efetivo de policiais nas ruas, ou construir novos presídios de segurança máxima, é algo tão primário e agressivo quanto a violência que se pretende combater. Se levarmos em conta a ação e a reação dos envolvidos na matança do dia-a-dia (incluam-se todos os meios de matar: Igrejas, programa do Faustão e congêneres, clínicas de cirurgia plástica, clínicas de aborto, Parque da Mônica, etc ); bem, se levarmos em conta a aniquilação daquilo que um dia chamamos de “humano”, vai ficar difícil de encontrar um escaninho que sirva para tipificar este ou aquele crime: até a noção do que é crime está ultrapassada. Sabem por quê? Simples: porque quem morreu podia perfeitamente ter matado.

O nome disso – repito – é guerra. Não há câmera de vigilância, nem condomínio fechado, nem qualquer tipo de monitoramento e/ou sistema de segurança que garanta a tranqüilidade... dos culpados.

De qualquer forma, é bom olhar para os dois lados antes de atravessar a rua . Só pra terminar: espero que o pessoal da Fashion Week tenha prolongado a festa e a estadia em Paraty - que é um encanto de cidade. Desejo do fundo do meu coração que aproveitem a fofura do lugar, porque num futuro próximo vai faltar água e comida para todo mundo. Tenham todos uma boa semana.

* Marcelo Mirisola, 42, é paulistano, autor de Proibidão (Editora Demônio Negro), O herói devolvido, Bangalô, O azul do filho morto (os três pela Editora 34), Joana a contragosto (Record), entre outros. Marcelo Mirisola escreve para o site www.congressoemfoco.com.br

Escrito por dylpires às 11h53
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o cocoricó do galo se tornou

um claro pedido de socorro

ouço-o sem o odor sereno de talco

no pescoço das manhãs

os quintais da memória

carregam a escritura de outro significado

mas a memória é a morte

e o galo já não canta mais senão o cadáver do último sol

sendo ele mesmo

um arranjo de penas e esporões fantasmas

Escrito por dylpires às 10h20
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a mãe tem anotado num caderno um verso de Jorge Luís Borges. diz ser sua a escritura que une em uma única linha morte e festa. nunca suspeitara da existência do bardo dos labirintos, shakespeare, espelhos, neblina. e como se não bastasse a solicitação de um mesmo ritual para quando do uso das duas mais altas máscaras de partida e chegada, a mãe também está ficando cega.

os móveis da infância há muito não estão no lugar. a memória não os organiza mais como lembrança. a presença esculpida como um cemitério de gestos e o olho que começa a mancar na escuridão são os dois últimos legados de uma estrada comprida vista da janela pelo filho cujo silêncio é um ensaio para outra morte.

Escrito por dylpires às 18h58
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Escrito por dylpires às 09h40
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Escrito por dylpires às 09h34
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